“. . .”

Un gusto a lluvia en la garganta espesa.
Ojos grises del pasado escupiendo
aquel sueño loco y libre que cambió
de tiempo, de lugar y de dueño.

Una simple melodía matutina basta
para alcanzar el ocaso del sol herido
hundiéndose en el horizonte infinito
de un olvidado presente y de un futuro que
ya pasó

Voces murmuran a los lejos. . .

Pensamientos que caen con la llovizna.
Noche de algún último aliento desesperado.
Mañana oscura bajo una alfombra terrenal.

Marco Augusto

papatono22@yahoo.com.ar